Untergetauchte Fußballerinnen: Sie suchen einen Platz im Leben

Sie ist aus der Dusche gekommen, hat ihre Jeans und ihr T-Shirt angezogen. Hat alles zurückgelassen, was sie dabeihatte. Sie hat die Umkleidekabine verlassen und ist über den weiten Fußballplatz des Kreuzberger Willy-Kressmann-Stadions gelaufen, über den neu verlegten Rasen, hinaus durch das Tor. Vielleicht fiel die Entscheidung abzutauchen aber auch Abende vorher oder später im Hostel, und sie ist aufgestanden von der langen Tafel, an der die Mannschaften von „Slum Soccer“ aus Indien, „Estrela Sports“ aus Brasilien und „Nelo Mamfe“ aus Kamerun den Abend ausklingen ließen. Shenaz aus Indien hat vielleicht gerade wieder mit Händen und Füßen das Spiel erklärt, mit dem sie die Deutschen wenige Stunden vorher mächtig ins Schwitzen brachte: „Kabati“. Die Entscheidung ist vielleicht gefallen mit Shenaz' Gelächter im Ohr, als sie durch die langen, dunklen Gänge der einfachen Unterkunft gelaufen ist, die Treppen hinunter und hinaus in den Hof, wo die Schüler aus England in diesen Tagen ihre Zeit fern von zu Hause mit viel Alkohol feierten. Und dann um die Ecke in die Dunkelheit der Stadt. Ohne Pass. Ohne Tasche. Ohne ihre Fußballschuhe. Die letzten Tage hat sie mit Getränkebons auf dem Festivalgelände bezahlt, jetzt wird sie Geld brauchen. In ihrer Heimat Kamerun aber hofft ihre Familie nun auch auf genau das: finanzielle Unterstützung. Die Visa der Untergetauchten sind abgelaufen Die rund hundert Frauenfußballspielerinnen, die zum ersten Mal in ihrem Leben ihre Länder verlassen haben, um am Berliner Frauen-Fußball-Kultur-Festival „Discover Football“ teilzunehmen, erlebten eine Woche lang gemeinsam den Ausnahmezustand: Jordanier feierten mit Israelis, Brasilianer mit Indern und Fußballerinnen aus Ruanda mit den Frauen aus Togo. Aus Brasilien kam Daniele, die elegant und ungeheuer ballsicher ihre Tore schoss. Ihr Team „Estrela Sports“ gewann im Finale gegen Ruandas „Esperancé“. Bei der Abschlussfeier sprangen alle Frauen vor Glück durcheinander. Das Projekt „Discover Football“ ist authentisch, weil es von jungen Frauen ehrenamtlich organisiert wird, die alle an die verbindende Kraft des Fußballs glauben. Der Erfolg basiert auf Vertrauen. Ihre Philosophie ist also einfach, aber ambitioniert: „Discover Football“ will die Frauenrechte in der Welt stärken. Und zwar in den Ländern, in denen es am nötigsten ist. Dazu haben sie in diesem Jahr zum zweiten Mal von einer unabhängigen Jury Mannschaften auswählen lassen, die sich sozial engagieren: Sie wurden nach Deutschland eingeladen. Ich selbst habe während der Woche die Eröffnungsveranstaltung, Podien und Diskussionsrunden moderiert. Das Festival gehörte zum offiziellen Begleitprogramm der Frauenfußball-Weltmeisterschaft. Eine stärkere Anziehungskraft als diese Verbindung von Völkerverständigung und Sport hatte jedoch der Traum von Freiheit und einem besseren Leben: Zwölf Frauen aus Kamerun und zwei aus Togo, die alle an dem Turnier teilgenommen haben, sind in Berlin untergetaucht. Ihre Visa sind mittlerweile abgelaufen. Ihre Freundinnen und Betreuer sind ohne sie zurückgeflogen. Bei ihrer Einreise mussten sie ihre Fingerabdrücke abgeben. Sie sind dadurch für immer eindeutig identifizierbar. Die Suche nach ihnen ist wohl unmöglich Wir wissen nicht, was geschehen ist. Vielleicht haben auch einige alles geplant, und jemand hat sie an der Ecke des Viktoriaparks in Kreuzberg erwartet. Jemand, den sie die Tage zuvor am Spielfeldrand kennenlernten. Oder auch beim Besuch des Christopher Street Day auf der Oranienstraße, als sie fremdelten mit der Musik, alles Lärm war, viel zu kantig, wie eine später noch sagte. Oder auch auf dem Weg zu Angela Merkel, denn die Fußballerinnen hatten einen Fototermin bei der Bundeskanzlerin. Ich habe die Spielerinnen kennengelernt, weil ich beim Turnier dabei war. Jetzt suche ich sie; aber es ist wohl unmöglich, sie zu finden. Die Dreieinhalb-Millionen-Stadt mit ihren geschätzten 100 000 Menschen ohne Aufenthaltsgenehmigung hat sie verschluckt. Als sie losliefen, ob geplant oder spontan, konnten sie kein realistisches Bild von der Zukunft haben, die sie hier in Berlin erwartet. Sie erlebten Tage, in denen man den Eindruck bekam, der Frauenfußball sei ein kapitaler Massensport, auf den die Medien alltäglich ihre Fernsehkameras richteten. Ein Sport, der tatsächlich Realitäten verändert. Acai ist einer, der den langen Weg kennt, der den Frauen nun bevorsteht. Er ist aus dem Sudan nach Berlin gekommen. Über Afghanistan. Er hat sich in den Gepäckfächern eines Nachtzugs versteckt. Plötzlich wurden er und andere Flüchtlinge von der Polizei entdeckt. Sie waren in Berlin. Es herrschte Krieg in Afghanistan, und so hatte er Glück: Sie hielten ihn zunächst auch für einen Afghanen. Heute wird er geduldet: Er heiratete eine deutsche Frau, mit der er aber nie zusammenlebte. Kinder sind die Garantie für ein Bleiberecht Es ist das einzige Mittel, das wirklich gegen eine Abschiebung hilft. Anders als in den Filmen kommt die deutsche Polizei nicht zur Kontrolle der Zahnbürsten. Ein gemeinsames Kind, sagt er, wäre für mich nicht denkbar gewesen. Aber es sei absolut üblich. Viele Kinder aus gemischten Ehen in Berlin hätten diese Geschichte. Sie sind die letzte Garantie für ein Bleiberecht. Würde er zurückgehen? Niemals. Die Begegnung mit ihm geschieht auf der Suche nach einer ganz bestimmten Spielerin, die spontan untertauchte, an dieser Stelle aber nicht näher beschrieben werden soll. Nur so viel: Wenn sie den Ball sanft auf ihren Spann fallen lässt, dann spürt man ihren Ehrgeiz und auch ihren Egoismus. Hat sie einmal den Ball, gibt sie ihn ungern wieder her. Bis zum Tor. Sie hat einen unbändigen Willen. Schüchtern wird sie erst, wenn sie Aufmerksamkeit jenseits des Spielfelds bekommt. Sie kam nach Deutschland, um ihr Können zu zeigen, und wurde von der Begeisterung für den Frauenfußball, dem gemeinsamen Besuch im Olympiastadion beim Eröffnungsspiel der Weltmeisterschaft, dem ganzen Rummel überwältigt. Sie sah ihre Chance. Doch jetzt wird sie nicht mehr spielen. Menschen ohne Papiere im Fußballverein? Jede Verletzung würde einen Besuch beim Arzt bedeuten. Was das Verschwinden der Afrikanerinnen dann begleitete, offenbart den Umgang der Medien mit diesem Thema. Eine nüchterne Polizeimeldung im Internet wurde zum apokalyptischen Reiter. Aus der Nachricht „Frauen aus Kamerun, die sich in ihrem Land für HIV-Infizierte engagieren“, wurden „Frauen aus Kamerun, die HIV haben könnten“, und schließlich „Aidskranke Afrikaner in Berlin untergetaucht!“. Die Zeitungen und Onlinedienste hatten sie in der Zwischenzeit zu einer Gefahr für die öffentliche Ordnung erklärt. Die Polizei fahndete zunächst nach ihnen. Mittlerweile sind sie für die Beamten Fälle unter vielen geworden. Landen sie vergleichsweise weich? Streift man in Berlin durch die Straßen, schaut man sich die unzähligen Unterschlupfmöglichkeiten an, bekommt man zunächst den Eindruck: Sie landen vergleichsweise weich. Ohne Papiere in Berlin, das bedeutet Besuche bei linken Kommunen, kämpferischen Flüchtlingsräten, in Wartezimmern von tapferen Ärzten, die es wagen, die Menschen kostenlos zu behandeln. Doch schaut man genauer hin, sieht man erschöpfte Helfer, die mit der Betreuung nicht nachkommen, die oft resigniert haben, weil sich an der juristischen Lage so wenig verändert. Einen kleinen Erfolg feierten sie jetzt: Schulen müssen Kinder von Illegalen nicht mehr melden. Ein jähes Ende einer tollen Festivalwoche oder der Beginn eines besseren Lebens für die Frauen aus Kamerun und Togo? Wenn sie abgeschoben werden sollten, wird die Begrüßung in ihrer Heimat wenig freundlich ausfallen. Denn in Kamerun und Togo sind die Folgen drastisch. Ashu ist wütend. Er arbeitet für die Non-Governmental Organisation Elena und begleitete „Nelo Mamfe“ aus Kamerun nach Berlin: Die Regierung habe die Geschehnisse verurteilt und droht, die Frauen, wenn sie zurückkommen sollten, „vor Gericht zu stellen“. In Mamfe, einem Ort im Südwesten des von der Korruption gebeutelten Landes, zerplatzen in diesen Tagen die Träume auch anderer Frauen; nicht nur, weil sie nun Sorge haben, nicht mehr nach Europa reisen zu dürfen, sondern auch, weil die Unterstützung für ihre Anliegen im eigenen Umfeld in Ablehnung umgeschlagen ist. „Wir sind diskreditiert“, sagt Ashu. Man könne sich nicht vorstellen, was es hier bedeutet, wenn so etwas passiert. Dort wollten doch viele weg. Gleichzeitig sei es ein willkommener Anlass, ausgefallene Frauenprojekte schlechtzumachen. Überleben ist nur mit Hilfe von Dritten möglich Ashu geht sogar so weit, dass er für das nächste Festival vorschlägt, die Teams durch Sicherheitsbeamte bewachen zu lassen. Auch in Togo ist die nationale Presse aufmerksam geworden und verurteilt nicht nur die Flüchtigen - auch diejenigen, die zurückgegangen sind, geraten in Erklärungsnot. Vertrauen, nein, das könne man in dieser Situation niemandem mehr, sagt Mbana, eine Kamerunerin. Wir sitzen auf einem Sofa in einem dunklen Zimmer in einem riesigen Haus, irgendwo in Berlin. Mbana kam in den neunziger Jahren nach Deutschland. Sie kennt den Ort, wo die Spielerinnen herkommen: Mamfe. Sie hat drei von ihnen dort kennengelernt, bevor sie nach Deutschland kamen. Sie hat ihnen Informationen zu einem Aktionsbündnis in Berlin gegeben. Sie wisse aber nicht, wo sie untergetaucht seien. Sie kann sich aber vorstellen, was die Frauen nun tun: stubenhocken und später, wenn sich die Lage beruhigt habe, vorsichtig die Stadt erkunden, die Kontrollecken der Polizei kennenlernen. Ein Überleben sei nur mithilfe von Dritten möglich. Ganz bewusst vernetzen sich die Unterstützer nicht alle untereinander, parallele Ströme winden sich durch die Stadt, bieten Ausweichmöglichkeiten. Doch ihre Chance, in Europa bleiben zu können, hängt jetzt erst mal vom Zufall ab: Es ist in Deutschland immer noch ein Kunststück, als Schwarze nicht aufzufallen, nicht erwischt zu werden. Mbana sagt, dass sie am liebsten ihre Familie herholen würde, nur für ein paar Stunden, damit sie begriffen, was ein Leben für einen Menschen ohne Papiere wirklich bedeutet. Von Paradies keine Spur.